Можно все пороки оправдать,
Если знать кому и сколько дать.

Соблюдая принцип реализма,
Будьте беспристрастны ко всему.
Где-то бродит призрак коммунизма.
Только не известно никому.

Ветер нарастает – горизонт в пыли,
Тучи налетели, словно кобели.
Расплылась дорога, развалилась гать
Милостыню даже некому подать.

Я не знаю, кто кому вредит,
Трудно распознать в происходящем;
Пророк всегда о будущем твердит,
Народ простой всегда о настоящем .

Я – не борец, не созидатель
И гимны никому не пел.
Зануда я и обыватель
И в этом деле преуспел

Перестройками я по горло сыт,
И к какому богу обратиться;
Время ограничило наш быт,
Мы уж не успеем протрезвиться…

Стихи не радость, а обуза,
Других я слов не подберу,
Когда застенчивая муза
Послушна робкому перу.

Стихи, как вечный поиск, как ветер и трава,
Скрывают наши мысли, намеки и слова.
Бунтарь и вольнодумец, дай только ему срок,
Кому, что нужно будет, отыщет среди строк...

Кому-то открыты всюду дороги,
Кому-то лишения одни и тревоги.
И мы не имеем права судить.
Того, кто устал бороться и жить.

Мы пишем – некому читать,
И денег нет, чтобы считать,
С гримасой кислою на роже
Читатель хрен на нас положил.