«про»
Где же золотая середина?
И никто не может мне сказать:
Увеличим производство мыла,
По веревкам станем отставать.
Помню я когда-то в детстве
Был у нас такой петух —
Видом был он неказистым,
Но имел бойцовский дух.
Скандалист и забияка,
Непоседа и гуляка.
У нашего дома зимой, перед сном
Белый большой появляется слон.
Хоботом он начинает качать —
В окна, промерзшие наши стучать.
А топнет ногой - закачается дом,
Вырастет снежный сугроб под окном.
Как медленно темнеет за окном
И месяц проясняется сусальный,
Как будто наполняется вином
Бокал хрустальный…
Неизвестно, как там в Хитростане,
Но поспорить я всегда готов,
Что у нас не меньше шарлатанов,
Проходимцев, пьяниц и шутов.
К небесам с вопросом и советом
Я все чаще устремляю взгляд:
Так хочу певцом быть и поэтом —
Гены, к сожалению, тормозят.
Чтобы быть бойцом, а не овцой
Или неудачником позорным,
Засыпай с улыбкой на лице,
Просыпайся бодрым и задорным.
Такая мысль приходит по утрам
Когда заря природу осветила,
Что неспроста дарует солнце нам
Все это - вдохновение и силу!
Хоть куда бы я не заглянул,
Всюду искривление пространства,
И неконтролируемый разгул
Свободы, Демократии и блядства…
Пробили окно, понаделали дыр,
Зачем?! Не поймем теперь сами.
Кажется, что покорили мы мир
- А стали его рабами.
